El hombre que nunca dormía

Le he agarrado un constante miedo a dormir. A permanecer inconsciente. A quedar en coma. No resisto la idea de cerrar mis ojos y entrar en el “fabuloso” mundo de los sueños. 

Será porque tengo pesadillas hace ya más de 20 días o por la aberración que me produce la idea de soñar con cosas insignificantes o cosas abstractas. Se acarició la barba desaliñada y se fundió en sus recuerdos. Sus ojos estaban terroríficamente cubiertos por las ojeras, producto de haberse desvelado todos esos días. 

Cuando caía rendido al cansancio y se empezaba a hundir en un profundo sueño, se despertaba sobre exaltado. Había logrado mantenerse despierto, durmiendo solo cinco minutos cada cinco horas.

Debo estar despierto, ¡no puedo dormirme!, ¡no ahora! Se decía mientras se llevaba a la boca un puñado de café instantáneo y lo mezclaba con soda helada. La combinación le había producido escalofríos los primeros días que la tomaba, pero luego, su organismo se había acostumbrado a los tragos amargos de café, que tomaba cada dos horas. 

Estaba cansado, casi a punto de rendirse y dejarse caer en los brazos de Morfeo, pero se había prometido luchar contra el sueño. “Luchar contra el sueño” apuesto a que ningún hombre en toda la historia del mundo lo ha hecho antes o si lo ha hecho ha quedado loco…pero yo...yo no me daré por vencido… ¡yo le venceré al sueño!, como los que han vencido a la muerte…yo lo haré con el sueño. ¡Seré el primer hombre que logre no dormir y vivir al mismo tiempo! Y todos me aplaudirán, me entrevistarán, me harán preguntas y querrán ser como yo. ¡Eso!, ¡ser como yo! ¡Al fin lograré ser reconocido entre esa sarta de infelices amigos que tengo!… y ya no tendré esos sueños constantes con el mar. Ahogándome. Hasta venceré al mar en la realidad. Se repitió que era un héroe por todo el dormitorio.

Estaba tan alegre por el reconocimiento que lograría que decidió desnudarse y meterse en la tina de agua fría. De un salto entró y se acomodó en ella. Horas más tarde un grupo de médicos lo examinaban. “De qué murió”, preguntó un periodista policial. “Tiene el rostro alegre pero sus ojos reflejan días extenuantes sin dormir. Al parecer murió soñando o su sueño lo mató”, respondió.

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El encanto de tu zona íntima

Cerró la boca y tragó saliva. Echó la cabeza hacia atrás, apoyándola sobre la almohada, soltó mis caderas y abrazó mi cintura. Bajé mis labios hasta apoyarlos en los suyos. No lo besé, solo buscaba sentir el calor de su boca.

Ricardo subió una de sus manos hasta mi hombro y recorrió mi espalda suavemente.

- Estás sudada... ¡Estamos empapados de sudor!, dijo en voz baja, como si hablase consigo mismo.

No respondí, solo atiné a suspirar en una de sus mejillas y me recosté en su pecho.

Nos quedamos en silencio, oyendo los latidos acelerados de nuestros corazones.

- Contigo me voy a ir al infierno, me susurró dulcemente, mientras acariciaba mi oreja.

- Wellcome to hell, le dije entre sonrisas, hace rato yo estoy en el... ¡Qué bueno que me acompañes! terminé de decirle con un beso en medio de su pecho e inmediatamente, me separé de su cuerpo.

Rodé, literalmente, hasta el espacio libre de la cama y me eché cual estrella de mar encima de las sábanas, aclamando por un poco más de aire fresco. La tarde estaba infernal y yo me hundía en su calor.

Estuvimos callados por unos segundos. Veía el sol y pensaba: ¿Es que no se quiere ir y dejar de apuntarme con sus rayos? o ¿Acaso, me estará juzgando con sus potentes rayos? 

De pronto, sin moverse, Ricardo me preguntó: Y tú... ¿Sabes hacer el 69? 

Me quedé pensando, con los ojos desorbitados, sin saber qué decir. Sí, respondí, con duda.

- Y si lo hacemos...

Me quedé perpleja, no por el hecho, o en todo caso por el acto. Mire de reojo su "vientre bajo" y me encontré con una selva de vellos púbicos. Pensé: Ni loca meto mi cara en eso, pero había de ser "polite"

- Ahora no, para la próxima- respondí (solo faltaba la palmadita en la espalda para que suene a consuelo)

Pero había que ser inteligentes y preguntar, por si había un "para la próxima", saber a lo que me "atenía"

- Y tú... ¿no te depilas?... ¡Ah, perdón!, ¡Los hombres no se depilan, cierto!, se cortan al ras.

-No, no, eso no va conmigo. Una vez lo hice pero jodía cuando crecía. Picaba todo.

No opiné más, su respuesta fue un claro "ni cagando me recortaré el vello púbico" y mi respuesta fue más clara todavía "ni cagando meteré mi cara en ese espacio inexplorable"

Y fue así como Ricardo, el chico con el que volví a reencontrarme después de años, el que "dejó" a su novia por mi (regresó con ella al día siguiente, después de mi indirecta choteada), el que quiso enseñarme a dejar mi miedo por las motocicletas y las armas y que me hizo comprar un gas pimienta para protegerme de los taxistas pervertidos, salió de mi vida, en el mismo momento que crucé la puerta de salida del hotel.

Felizmente, esta vez, no se vieron involucrados mis sentimientos. Pero, querido Ricardo, no fuiste difícil de olvidar. Con  lo que me costó pagar el gas pimienta que te entercaste en que me compre y la cuenta del hotel (porque justo, antes de verme, te tiraste toda tu plata y con las justas te quedaba para el pasaje en bus) 

Créeme, siempre te llevaré en mis pensamientos, como cargo el gas pimienta entre mis llaves.

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Por favor, no me toques

Deja que tu mirada fluya ante mis ojos y no digas nada, que puedo percibir el miedo que brota de tus poros al verme. Pero, créeme vida mía, que si mis ojos te miran sorprendidos esta tarde, al verte inesperadamente y no puedo gesticular ni un sonido es que aun no logro entender que esta vez no eres un sueño mío.

Ven, tócame. Siénteme. Te invito a poner las yemas de tus dedos sobre mi piel. Te invito a rozarme con tus manos, esas que ahora me parecen extrañas, que ni mi piel las recuerda. Después de tantas caricias, mira tú, nuestros cuerpos ya ni se acuerdan del calor de ambos se daban.

¿Qué hicimos, cariño mío?

¿Qué hemos logrado? si acá, adentrito mío, sigues latiendo, muy suavecito, como siempre.

Y ¿ahora? Ahora nos queda más que ser extraños.

Si mi amor no te hubiese dejado ir. Si tu amor no me hubiese olvidado. Hoy no seríamos dos entes más cruzando la acera en direcciones opuestas.

Hoy quizás hubiese corrido hacia ti y mi piel, quizás, no te hubiese desconocido.

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1 kilómetro solo para mi

Debo estar loca, demente. En un mundo que dice ser globalizado, un mundo social, en el que no quiero ser. Social. Que le tengo miedo a la gente, que no me gusta escucharlos, hablarles, oírlos, presenciar sus penas. Un mundo donde imploro, cuando el bus se estaciona en el paradero, que nadie se siente a mi lado. No quiero otra masa de carne a mi costado que la mía ¿Para qué la necesitaría?

Debo haber perdido la cordura porque no puedo soportar que cuando camino por la calle, la gente me mire. Me vuelvo paranoica. Sinceramente he llegado al punto de nos soportar que me vean, de querer ser invisible o que todos se larguen. Quedarme sola, tal vez no en el mundo pero si a un kilómetro de distancia. Sola. Poder sentir una completa paz, sin colas, sin señoras a las cuales cederles el asiento. Sin ruido ni piropos de groso calibre. Sin claxon ni nada.

Perdería las ganas de estar encerrada todo un fin de semana, usando mi cama como refugio. Podría poner un pie en la calle y disfrutar plenamente del mundo, o en este caso, de mi kilómetro de libertad.

¡Libertad! ¡Qué rico! Al fin sería libre, no para cometer o infringir alguna norma, eso no me interesa. Libertad para caminar, sin miradas acosadoras.

Para pasear por el supermercado sin anfitrionas molestosas. Para poder despertarme tarde y poder encontrar aun mi periódico con mi revista sabatina. Para salir al parque y dar vueltas a su alrededor sin hombres escaneando mi trasero y mis senos ¡Qué rico sería! 

Y es que no soy un ermitaño, ni lo quiero ser, pero si pudiese tener mi kilómetro de vez en cuando, aunque sea una vez al mes o al año o una vez cada década, sería mucho mejor que un orgasmo para mi.

No es que odie a la gente...odio vivir paralelo con ellos.

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La obra perfecta

Apenas son las cinco de la mañana, este día no hay sol, ni lo habrá. Llovió toda la noche. Apenas son las cinco de la mañana y unos dedos gruesos acaban de encender el único foco de la última casa de la esquina del barrio.

Hace frío como para salir sin poncho. En la penumbra de la casa, ha logrado encontrar la caja gastada de fósforos, y, de un solo tiro, prende uno, la pequeña llama la traspasa, antes que el aire la apague, hacia el cirio grueso, embarrado en su propia cera roja, el único objeto que cuida y da calor a la estampita del Señor de los Milagros, colocada en el borde de la ventana que da a la calle.

- “Señor, ayúdame que este día sea bueno, mándame algunos clientes para traerle pan recién horneado a Emilia”. Se persigna tres veces y las tres veces repite amén en voz baja.

Con mucho cuidado abre la puerta de fierro y deja asomar su voluptuoso cuerpo hacia la calle. Avanza en pasos ligeros por toda la pista pedregosa, a pasos suaves, como si estuvieran calculados, como si los contara.

Al llegar a la plaza mayor, ya se puede vislumbrar la claridad del día. Algunos hojas han dejado de gotear y la mugre se ha impregnado en las bancas de la plaza. Limpia un asiento con su pañuelo verde y se acomoda lentamente. Abre su maletín de cuero viejo y poco a poco va sacando las cerámicas que él mismo ha creado la noche anterior. Coloca sus dedos entre ellas y las va palpando, reconociendo lo lizo de sus cuerpos, sintiendo la perfección de sus curvas, acariciando los rostros de las muñecas de barro y observando los colores opacos de sus voluminosas vestimentas, para luego dejarlas, una por una, a su costado.

De la maleta saca dos palos de madera, que atravesados harán el papel de patitas provisionales. Cuando esta puede sostenerse sola, la abre completamente y deposita en ella con mucho cuidado sus piezas de barro. Una por una se van hundiendo en el forro desgastado, pero limpio, de la maleta, tomando vida entre si. Cada una tiene su lugar especial en ese espacio rectangular.

Después de media hora acomodándolas, reclina su cuerpo hacia atrás, entre cierra los ojos para luego abrirlos lo más que puede, se lleva las manos hacia la cara y acariciando su mentón con la yema de sus dedos agrietados por el barro húmedo, da un suspiro, acomoda la última pieza y mira orgulloso la obra de arte que ha logrado entre todas sus piezas de cerámica.

Se había concentrado tanto en ellas que no se había percatado que desde la esquina un hombre con aires de turista miraba maravillado su maletín. Lo miró receloso e intentó cerrarlo sin que se percatara. El hombre, al ver su reacción caminó apresurado hacia su banca.

- No no no, ¡No lo cierre!, ¡No ve acaso lo que ha creado, es una magnífica obra de arte! Me encuentro sumamente enamorado de esa figura de mujer que tiene en el medio, ¿a cuánto la vende?

Miró el brillo de sus ojos y su sonrisa fingida, colgando en el aire y mostrando sus dientes amarillos, con las cejas alzadas y los pómulos hinchados. Observó sus manos abiertas, queriendo tocar su muñeca de barro. 

“Lo siento- Exclamó- pero me temo que nada de lo que tengo dentro de mi maleta esté en venta” e inmediatamente guardó sus pertenencias. 

El turista buscaba en él alguna otra palabra o gesto que desmintiera lo que acababa de decir. Una frase que le indicara que se podía negociar, pero ya se había levantado de la banca y llevaba entre sus brazos sus pertenencias. 

Caminaba a paso lento, casi arrastrando los pies. Una gota bajó de la rama de un árbol y le cayó en el centro del pie. “¡Maldita lluvia, tu espantas a los clientes!”- dijo refunfuñando, mientras sacudía en un vaivén su pie, apretando los dedos para que no se le resbale la sandalia.

Cuando llegó a casa, cerró la puerta de un solo golpe, apagó el único foco que tenía, dio un soplo a la mecha de la vela y espantó el humo de la imagen, se persignó tres veces y las tres veces dijo en voz baja amén. Caminó en dirección a su cama, dejó a su costado derecho sus sandalias de goma y mientras se acurrucaba murmuró: Emilia, ¿quieres pan recién horneado?

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