Metáfora de un limón
Lima no es gris. Lima nació al borde de un limón. Agria y deseada. Nació en una quinta del Rímac, en un puente de bronce olvidado y un recuerdo ausente de mi pasado. Creció entre putas y cines pornos. Entre smog e incienso. Mira triste y tiene el alma melancólica de tanto esperar y amar en hoteluchos. Lima ríe mientras fuma leyendo su historia. Se cansó de protestas y aprendió a caminar. Tiene la piel agujereada - como un limón- por tantas guerras no ganadas y tantas promesas olvidadas. Se suicida diez mil veces y vuelve a la vida, cuando transita el Señor de los Milagros, tan morado que revive abarrotada de cánticos a viva voz. Lima no es gris, es verde. A duras penas.
