Compras IN-necesarias

A veces uno comete el error de refugiarse en las compras. Y es que nadie me puede negar que no ha caído mirando absorto una vitrina que nos ofrece cosas maravillosas, descuentos, brillo y glamour.

No solo nosotras, las mujeres, somos las que se nos apodera el fantasma de las compras. Los hombres también demuestran su ser oculto cuando invaden las tiendas en busca de nueva ropa que lucir. Pero ambos sexos debemos de admitir que somos unos empedernidos e impulsivos compradores de cosas que solo nos durarán un par de semanas en nuestro closet, nuestro cuerpo o nuestra casa, al final todo termina arrimado y escondido en un recóndito lugar de nuestra casa, esperando ser amado de nuevo.

Olvídate si has acabado una relación sentimental o has tenido un mal día. ¡Que las tiendas tiemblen! y que llore tu tarjeta de crédito porque comprarás lo que menos pienses y menos quieras. Entras a un centro comercial por un café y terminas comprando desde ropa hasta regalos para tus amigas. Imposible no comprar.

Supuestamente, según psicólogos, esto revela una falta de cariño o autoestima hacia uno mismo y crea entre nosotros una dependencia de encontrar "afecto" en un objeto.

Si es navidad y acabas de dar la noticia de que vas a recibir un dinero extra, prometes ante todos los santos que lo vas a ahorrar y terminas comprando hasta exceso de comida para la cena de navidad.

¿Y después?

Llanto y cólera. Ridículo, porque ese vestido carísimo no podrás usarlo ya que no es tu talla o no tienes ningún cóctel o matrimonio para lucirlo.

¿Y esos zapatos? Con las justas puedes con taco 5 como para pasear por toda la ciudad en un taco aguja número 9.

Para qué compraste tanta comida si vives sola, ni perro tienes para darle.

¿Extractora? si solo tomas café.

Al final todo termina pareciéndote un exceso de tu vanagloriado Shopping y de tu santa tarjeta.

 

No vas a tener dinero por un cierto tiempo y eso si es que no te tiraste también tus ahorros, porque sino te pasarás el resto de meses comiendo lechuga y tomate.

Mayormente cuando uno compra no mide la cantidad de objetos que carga como loca por toda la tienda esperando que el resto de mortales te miren con envidia salir con tus cinco bolsas y pasearte por el paradero para que la gente piense: “¡ah esta flaca se pudre en plata!” y tú, como no, feliz sonriente por fuera porque por dentro estas sacando cuentas, sumando y contando y arrepintiéndote de ti misma. Te empiezas a insultar todo el camino a casa. Llegas, te pruebas todo y al final de todo terminas sintiéndote peor que antes que ingreses a ver esas cositas maravillosas que te invitaban a pasar, probarte y llevar a casa.

 

Talvez seamos las que más compramos en todo el mundo, pero a veces no lo hacemos porque simplemente lo necesitemos sino por cubrir algo, algo de nosotras que muere cada vez que entramos a una tienda. Como nuestro dinero.

READ MORE...

Sabina es más delicioso que un tiramisú de limón

No me acuerdo exactamente desde cuándo empecé a seguir la música de Sabina, pero si me acuerdo cómo. En  esos amoríos de los 17 o 18 años, alguien me invitaba todas las tardes a escuchar sus trovas acompañadas de risas y otras cosas más.

Al chico no lo he visto hace muchos años, tantos que me he olvidado cómo era, pero de Sabina me queda sus trovas, su música, su voz en cada letra que escucho y en mi recuerdo, sus frases tan locamente acertadas.

Sabina no muere, como Neruda y para mi no pasará de moda, como Channel.

Asi como él existe, existen sus seguidores y así como ellos existen yo seguiré escuchando sus frases enroladas en una nota musical.

READ MORE...

Siete razones para no amar a un hombre

A veces nos preguntamos ¿Qué sucedió con los principes de los cuentos de hadas que leímos incanzablemente de niñas, soñando a que alguna vez conoceríamos a uno de ellos, no azul, pero como lo imaginabamos?

Después nos dicen que por qué nos quejamos

Claro si ya no existe amor o detalles en esas pequeñas cosas que nos hacen suspirar. Del 100% de hombres en el mundo 50% son gays y del resto se divide entre los mujeriegos, los solterones, los viejos verdes, los que nunca quieren algo estable y los fieles, que cada vez son menos.

Cuando una se da cuenta que quisiera conocer a algún hombre que la haga sentir especial se da con la horrenda realidad que no hay. Muchas veces nos sentimos culpables de habernos hecho tantas ilusiones al conocer a un chico. Que si era lindo, estudioso, amable y divertido; claro al principio. 

Mayormente el romanticismo les dura a los hombres tanto como una eyaculación precoz; es decir, muy poco. 

- Hoy tengo ganas de llevarte a un sitio especial.

 Tú sonríes y pareces flotar en medio de la calle congestionada. Te ves linda, lo repites hasta llegar al "sitio especial". Quince minutos después estas sentada en una banca de un parque rodeada de niños jugando, niñeras, abuelitos paseando a sus perros, fumones y vendedores. Y tú como tonta sonriéndole por fuera y maldiciéndolo por dentro.

- Te invito a comer algo, yo pago...mira allá hay un heladero ¿vamos? pero un donnito nomás que estoy medio misio.

Y eso es poco pobre de ti si vives lejos de su casa. Nunca tiene tiempo para ir.

- Pero mi amor, es que vives muy lejos y tener que estar horas en el autobús no es muy agradable, pero no digas que nunca estoy contigo porque siempre estas en mi corazón.

Falso le da flojera ir a tu casa, soportar a tu madre que merodea a cada rato y aguantar tus problemas.

¿Cuándo nos regalan flores?

Tiene que ser el único día al año que las encuentran tan fácilmente y baratitas, en San Valentín. Te llevan al recorrido parque del amor a suspirar como el resto de parejas mirando el mar, y tú feliz con tu rosa natura o artificial, si es que al vendedor ya se le acabaron las reales, mirando el ocaso y compitiendo con los demás a ver quién dura más besándose ese día. ¡Ah! y luego a comer pollo a la braza, a pesar que sabe que estas haciendo dieta para entrar en ese pequeño bikini que te regaló en navidad y que tienes que usarlo si o si, a pesar que detestas el color, porque sino se resiente y nunca más te regala algo en navidad.

- Hoy es nuestro aniversario mi amor... ¿dónde lo vamos a pasar?

-ummm....... dime tu amorcito dónde quieres ir.

- nooo, siempre elijo yo, dime esta vez a dónde me vas a llevar. Sorpréndeme (carita de felicidad).

- Hay mi amor sabes perfectamente que soy malo para elegir lugares, pero mira mi mamá hoy ha hecho ese ají de gallina que tanto te gusta... vamos a mi casa y vemos una pela en la noche, claro si quieres corazoncito.

- Si mi amor... vamos (carita de ya que más queda).
 

- Pero lo peor no es eso, es cuando convierte su casa, su cuarto en sinónimo de hotel.

- Corazón para qué gastar en un "telo" vamos a mi casa... es mejor, más privado ¿no crees?

- Pero tus padres no están ahí.

- Bueno, mi papá no sé si habrá ido a trabajar... mi mamá para en sus novelas, así que pierde cuidado.

- Y tú con roche entrando a la casa, saludando a la madre, a la hermana, a la abuela y subiendo avergonzada al cuarto de tu novio, supuestamente a escuchar música.

- Mi amor no vayas a gritar nomás que sino mi viejita va a estar molestando.

Los hombres vuelven a la palabra casa o cuarto en un condicionante de Pavlov, que tú cuando la escuchas lo relacionas con: ¡Ah! este quiere tirar. No basta que te diga nada más.

- No entiendo por qué te molestas si sabes perfectamente que ella es mi amiga desde el Cole. El hecho que nos juguemos así no significa que te esté engañando... tú sabes que ella es bien bromista.

Sus amigas de él son sus "amigas" y ni tú ni todo tu amor podrán cambiarlo. Eso si, ya no puedes salir con tu mejor amigo, ni con tu amigo del barrio ni siquiera con tu amigo de clases, sino pobre de él empezarán a molestarlo.

- Eso te vas a poner, pero mi amor si es muy chiquito... se te nota todo.

Para salir con el tienes que vestirte al estilo del Corán, es decir completamente tapada. Adiós minis, shorts, polos con escote y vestidos. Él cree y seguirá creyendo que como te vistes, eres y mostrar un poco de tus atributos significaría que estas coqueteando descaradamente en la calle.

A veces me pregunto dónde quedaron esos hombres detallistas con los cuales soñábamos y que nuestras madres nos advertían de buscarlos, tipo telenovelas. ¿Dónde se metieron? ¿Acaso se extinguieron junto con los dinosaurios?

Y es que ya no existen aquellos que nos hagan soñar sin que sea un día especial, los que nos escuchen y que se preocupen por nosotras sin ser gays. Definitivamente no se han extinguido, solo que ya son escasos, tanto como los osos panda. ¿Quién de los dos prevalecerá por más tiempo?.

READ MORE...

La serie que rompió su silencio

Es difícil olvidarse que uno alguna vez fue un niño y aunque parezcan raro, las personas más odiosas y renegonas también lo han sido, no siempre fueron unos robots sin sentimientos ni imaginación.

Lo que es más extraño es imaginar a un niño de nuestra generación (90s) no haya visto nunca en su vida a "DEIKIRU KANA". Preguntarán qué demonios es eso, así se llamaba el programa de Nopo y Gonta, claro que casi nadie lo recuerda con ese nombre que traducido significa "Puedo hacerlo yo".

Nopo o "hombre alto" y Gonta, ese muñeco amorfo que era un perro, marcaron nuestras vidas cada tarde en el canal 7 haciendo que no nos movamos y miremos atónitos el programa desde el principio hasta al final pensando ¿Cómo demonios logran hacer tantas cosas con papel, tijeras, goma, cintas e imaginación?.

Admito que alguna vez intenté hacer una manualidad del programa, solo que nunca me salía como las de Nopo. A diferencia de él, yo era como Gonta intentando pero fallando en imitarlo.

Nopo tenía nombre. En la vida real se llama Yoshiaki Takami y nació en 1934. No siempre fue "el inventor", anteriormente había actuado en un filme, pero nunca tuvo tanto éxito como en "Deikiru kana". Bailaba y construía cosas en el programa pero nunca habló ni él ni Gonta. La narradora era la voz de ellos y nos explicaba los ingenios de Nopo y las travesuras de Gonta.

De Gonta casi nadie sabe quién le daba vida, hasta ahora es un misterio para algunos. La narradora murió hace muchos años y el traje de Gonta se exhibe como una pieza histórica en el museo de NHK.

El programa se estrenó en 1967 en Japón y duró hasta 1990. En Perú tuvo una gran acogida en los años noventa hasta que el canal decidió sacarlo del aire, junto con otros programas educativos.

Pero ¿Por qué cancelaron el programa más visto no solo en Japón, sino también en algunos países de America Latina?. Hay algunas hipótesis que pueden ser ciertas, los nuevos programas conteniendo mayores colores, formas y nuevos temas como los animes y otros programas que hicieron que el programa baje en audiencia, al ser un programa netamente educativo, sin contener violencia y solo usando la imaginación.

Otros dicen que fue porque Nopo se quedó sin ideas. Fueron 23 años de jugar con tijeras y papel hasta que ya no supo que crear, ya tenía todo inventado. Lo último, a mi parecer, lo descarto. La mente humana es tan maravillosa que la imaginación nunca se acaba, sino ¿Por qué algunos de nosotros seguimos soñando e inventando historias en nuestras mentes o mentiras a nuestros padres porque ya se saben las mismas?.

Lo cierto es que casi ningún niño creció sin haber visto al menos un capítulo de este programa y casi nunca nos salía una manualidad, pero que no perdíamos, pobre de alguien que nos interrumpiera a esa hora.

Nopo y Gonta nunca hablaron, solo lo hizo la narradora. ¡Mentira! En el último programa, que casi nadie se acuerda porque talvez nos olvidamos o el canal 7 nunca lo transmitió, Nopo habla a todos los niños para despedirse por todos los años de haberlo seguido y para presentar a sus sucesores, por cierto no creo que hayan tenido el mismo ranking mundial que Deikiru kana. El programa sucesor era "Tomo dachi ippai" (Muchos amigos).

Este es el último video del programa donde Noppo rompe su silencio sagrado para decir : Adios.

READ MORE...

Cómo contar un cuento

Ladrón de sábados es una pequeño relato de Gabriel García Marquez, en su libro: "Cómo contar un cuento". En esta obra nos introcuce y explica cómo se debe crear una narración de una publicidad para un medio, sin dejar de ser exontáneo e imaginativo.

Audio 1 08 by glennys

READ MORE...

Crónica de una vida anunciada

Su vida ha estado pronosticada como Santiago, el personaje del libro Crónica de una muerte anunciada. Solo que él no ve a la muerte en su futuro.

Sonríe tímidamente mientras camina a paso lento en su casa. Cojea de una sola pierna y no le importa que lo vean así ; ha aprendido más de la vida que una persona de cuarenta a sus 13 años para sentirse avergonzado.

Lleva el nombre de su padre grabado en su partida de nacimiento, Mario, y el color moreno en la piel, herencia de su madre. Sus ojos grandes y redondos translucen toda la alegría que ninguna enfermedad, inyección u hospital le han podido arrancar de su rostro.

Habla poco y bajito mientras sus padres explican la gravedad de su enfermedad. Pero no se distrae, lo oye todo, para que nadie se equivoque en decir su diagnóstico.

A los siete años tuvo que hacer de lado los juegos, las travesuras e inocencia para adentrar en su rutina a la diálisis por cuatro horas en su cuerpo cada tres veces a la semana.

A veces le ha pedido entre lagrimas a Dios que lo lleve, que acabe de una vez por todas con su vida para evitar el dolor que nos causa verlo así - nos dice sin quebrar su voz Mirian, su valiente madre - pero siempre he estado ahí, diciéndole que esto pronto se acabará, que hay que tener fe y que nosotros siempre vamos a estar con él.

Definitivamente Mario es más valiente que sus padres. Le gusta el fútbol desde que era un niño. Se escapaba de su casa, sin importarle tener atado los brazos y cuerpo a tubos para ir atrás de una pelota con sus amigos. Soportaba todo desde una inyección más hasta una riña de su madre por correr en la cancha de arena cerca a su casa en Mala- Cañete.

Se enteró o asumió el control de su enfermedad cuando a los siete años su madre le explicó que sus riñones, esas cositas por donde le permitían orinar, no funcionaban bien y debían ir cada tres semanas a Lima, cuatro horas al día a la sala de hemodiálisis y todos los días tomar pastillas e inyecciones. Antes de eso sabía inconcientemente que algo en él era diferente que sus amigos.

Su vida estuvo marcada con una displancia renal bilateral. Desde el día en que su madre acudió a un centro de salud para realizarse una ecografía y seguir el desarrollo de su bebé en el vientre. Nació de ocho meses y ya lo habían desahuciado antes de someterse al tratamiento necesario para conocer si tenía alguna esperanza de una vida normal.

Escucha a sus padres hablar de él y sonríe cuando le preguntan algo. A pesar de estar enfermo nunca dejó los estudios. Es brigadier de primer año de secundaria, el grado que cursa en el colegio Dos de Mayo – La huaca en Mala- Cañete. Le gusta estudia inglés, comunicación y educación física. Lloró cuando, hace poco, su madre fue al colegio a hablar con su profesora e impedirle que realice el curso de educación física. Cualquier mal golpe le costaría la vida. No entendió, como lo hace la mayoría de las veces, y lloró por saber que no jugaría más en esa clase con sus amigos.

Hay días en que Mario y su papá salen a pescar por horas. Le gusta hacerlo, sobre todo porque su papá está con él tirando, metiendo y jalando constantemente el hilo transparente para pescar unido a una pequeña tabla que les sirve para enrollar el hilo.

¡Quisiera ser doctor de grande! Ha pasado la mayoría de horas de su vida en los mosoconmios que ha llegado a apasionarse con la medicina. Conoce casi todos los pabellones del Hospital del Niño y del Hospital Almenara y sabe de los dolores físicos, de las penas y glorias que encierran esas paredes.

No siempre ha cojeado. Lo empezó a hacer cuando tenía seis años, por una negligencia del hospital: le colocaron mal un peritonal. Desde esa vez cojea, además el peso de su cuerpo agrava su caminar.

Ha sufrido tanto que se le ha olvidado llorar y lo ha reemplazado por alegrías y risas. No existe nadie más feliz y unido que Mario y su familia. Su enfermedad la asumen como un anécdota gracioso y extraño en su vida. No quiere ni piensa morir y no sabe qué es temerle a la muerte. Solo piensa en acabar el colegio y graduarse como médico, el resto es una prueba de Dios. Tal vez de grande se sume a la hermandad del Señor de los Milagros, del cual es devota toda su familia, eso lo verá más adelante.

Su mamá le dará la mayor prueba de su amor donándole un riñón que lo necesita para seguir soñando a ser grande. Sabe perfectamente que la operación es muy riesgosa y que es posible que su cuerpo rechace el órgano pero cree que todo saldrá mejor. Debería ser un riñón joven para tener más probabilidades de vida, pero no puede ser tan exigente cuando su vida peligra oc uando los doctores pronuncian la palabra: terminal.

El sonríe y vivir se vuelve un lujo en su frágil cuerpo. En esta historia ya no hay Santiagos que mueran, solo un Mario aclamando más vida para seguir demostrando que la vida es bella.

READ MORE...

Líneas muertas

Se tomó un gran sorbo de café. Estaba frio y muy amargo y así se lo bebió, sorbo a sorbo. Cada Trago se mezclaba entre sus venas y garganta. Cogió una hoja de coca y la picchó hasta tragársela.

El amargo la hizo reaccionar. Eran las siete de la mañana, solo había dormido dos horas desde hace cuatro días. El sol le tapaba la vista. Se acercó a la ventana a respirar un poco de aire fresco. Volvió a sentarse. Tragó el último sorbo. Armó su mesa, colocó la manta de colores, las hojas de coca, los granos de arroz, el Cristo crucificado de madrera, una biblia y sus cartas, herencia de su abuelo.

Había estado en una mesada con una gran señora que se perdía por las infidelidades de su esposo. No se había dado cuenta que había descuidado su casa, sus quehaceres y su hijo. A este último no lo había visto desde hace un par de días. Dormitaba vagabundo entre sus sueños en la hamaca del cuarto contiguo. Olía a alcohol como cualquier viernes en la mañana, después de regresar del bar de Pancho.

No recordó nada más. Cuando la gran señora atravesó el dintel de su puerta, Ella entró en transe. Recordó pequeñas escenas de su hijo caminando por la sala, comiendo un poco de masa de pan en la cocina, bañándose para quitarse la resaca en la ducha antigua, vestirse con su camisa blanca de domingo, sus pantalones azules gastados y sus zapatillas oscuras. Se peinó en la sala mientras ella continuaba la mesada. De rato en rato la observaba por el espejo mientras acomodaba su cabello. A pesar de su trance se acercó y le beso la cabeza cubierta con su pañuelo rojo, sin importarle la clienta. Atravesó la puerta y el sol le reflejó la figura. Se volteó y sonrió.

                                       ***

Fue lo último que me acuerdo. Nada más. Los días pasaron y no supe de él. No lloré hasta encontrar su cuerpo. No grité, no hice escándalo ni me agobie con los comentarios y pésames de mis vecinos. Mi corazón se volvió frígido con cada minuto que transcurría sin su mirada.

Trataba de acordarme qué me dijo, qué habló antes de irse, qué cantaba aquella mañana. ¿Por qué no le tome atención a sus miradas, a sus pasos constantes, a su bambolear que ese día fue diferente? ¿por qué?

El pueblo era chico y a pesar de sus emborracheras constantes, su afán por las peleas de gallos, de los juegos de cartas lo querían porque era bueno y porque era mi hijo. El hijo de la mesera. El hijo de la coca embriagada en mis labios.

Por qué no pude predestinarlo. Prestar atención a ese preciso momento, antes que atraviese el umbral. Yo, la mejor mesera de pueblos, diría hasta de la ciudad no pudo salvar a su hijo de su destino fatal. Pude haberlo hecho rehusar a salir, a dejarme sola con mi dolor y sin su alegría, pero no fui capaz.

-Mariana tienes una llamada del comisario- La frase comisario me sacó volando de mi casa, atravesé la manzana hasta el teléfono público del pueblo. ¡Lo encontraron, después de trece malditos días!.

Las lunas y soles me acompañaron en todo el trayecto. No dije nada a nadie. Las miradas me lo decían todo y en ese momento no necesitaba más llantos ajenos a mi dolor.

El cuarto crudo y frio abría paso a paredes grises y blancas, constantemente llenas de formol vacio y dolores ajenos. Abrieron la puerta gris y pase a reconocer a mi carne y sangre. Era él, lo reconocí entre los veinte cuerpos que lo acompañaban. A una madre no le es difícil de reconocer a su hijo a pesar que se encuentre en un pelotón y para mí, que lo protegí toda mi vida, no me era extraño verlo en medio de todos.

Destapé su cuerpo de la sábana blanca. Nadie lo tocaría a menos que fuera yo. No lloré al verlo con su mirada de compasión y su sonrisa pegada a los labios como un adiós. Recorrí su rostro con mis manos, baje por su cuello, su torso hasta que logre tocar y coger sus manos.

Me acordé que respetaba mi trabajo, la ayuda que daba a los demás. Conocía todos mis secretos y sabía perfectamente predecir tanto o mejor que yo, pero todo le daba miedo, ver las miradas de desesperación de mis clientes y las malditas cartas que te predestinaban a un futuro ya construido.

Nunca dejó que le toque las manos, mucho menos que le mire la palma de la mano.

En ese momento me atreví a revelar su secreto, a ver por qué me ocultaba su vida dentro de sus líneas. Abrí su mano, pegué mis ojos cansados en sus surcos divididos. Nadie como yo pudo observar el terrible sucedo de mi niño, ni un policía supo claramente de su agonía. Todo, todo estaba escrito en una sola raya, frágil y rompible entre sus dedos. Observe con asco y horror su palma hasta que no aguante más y lloré por los días que no lo hice. Grité y me desperté por lo que me contaban de mi hijo. Cogí su cuerpo inerte entre mis manos, no dejando de sujetar su mano y lo lloré hasta que sentí reventar mi corazón. Sequé su cuerpo mojado de mis lágrimas mezclado con la sangre impregnada en su piel con mis trenzas y sentí el mundo en mi cabeza. Su vida, su frágil vida había estado dependida de una línea tan delicada como él. Y yo, y yo, nunca lo supe.

READ MORE...

Octubres milagrosos

La procesión se lleva dentro. Dentro del sudor, la algarabía y la devoción. Es 18 de octubre, hoy saldrá el Señor de los Milagros a recorrer las calles limeñas, como lo hace desde décadas atrás. Hoy es el día principal y la devoción es símbolo de todas las personas que se han despertado temprano para emigrar hasta el centro de Lima y acompañarlo. El presidente sale al balcón esperar la imagen.

Dice la gente:

- Dicen que va a cargar el anda.

-Miren, ahí está su hijo. Pobrecito, lo habrán despertado tempranito.

- Por lo menos se ha puesto el hábito morado.

- No, se lo habrán dado los hermanos.

-Va a salir, va a bajar. No te dije, va a cargar la imagen.

-Pero es grandazo, miren como se tambalea la imagen. Pobrecito tan grandote que es, pobres hermanos.

- Pobre Señor dirás, ahorita se cae.

- ¡Miren, ahí está Castañeda!

- Ahora le roba el día al Presidente.

- La gente lo quiere más a èl. ¿Con quiénes está?

- Creo que con su esposa.

- Asu pero mírales las caras todos serios, si pues ahí están los pitucos del balcón.

La imagen se abre paso entre la multitud y se acerca a paso lento entre la gente que lo aclama, que le llora y que lo espera. Avanza y llega a la Municipalidad de Lima, a pocos metros del Palacio de Justicia, donde el presidente Alan García se ha quedado observándolo.

- Hay mira más tacaños, ni siquiera han comprado flores para el Señor.

- Con tanta plata que tienen deberían de tirar billetes.

- Esos que van a tirar si ni le tiran pétalos al Señor. Mira con las justas se pasan una canastita y eso que segurito un hermano les ha alcanzado la canasta.

- ¿No irá a cargar la imagen?

- No, que lo va a hacer está muy viejo.

- ¡Ahí esta el rompe pistas!

- Si Alan va a tener su tren y el quiere seguir rompiendo pistas.

-Hay buen medico era. Me acuerdo cuando lo era, buen medico.

- Si, era muy bueno.

- Si, hasta que se metió a la política.

- Y su papá que buena gente era.

- Si, es igualito a su papá.
- La gente lo quiere más que a Alan.

- Los medios dicen que se lanza a la presidencia.

- Si es así yo lo apoyo.

- Si, la gente lo quiere más.

Ha terminado la misa celebrada por el cardenal Cipriani en honor al Señor de Los Milagros. La procesión ha dejado la plaza mayor y se dirige por el jirón Junín a realizar el recorrido tradicional.

1:00 PM

Policías: Señores no se empujen, no se empujen.

-¡Señor, mi brazo!

-¡No te sueltes hijo, no te sueltes!- Le dice una madre a su pequeño niño.

-¡Mamaaaa...!. Sollozos.

-¡No llores! no te sueltes, a pasó no te asustes.

-Señora déle agua.

-No puede tomar, la gente lo está aplastando.

-¡Dios! ¡dejen de empujarse!

Policías: Señores no todos van a entrar no ven que las calles son muy angostas.

Hermano: Arreglen esa soga. Todos a la derecha.

-¡Mi brazoo!

-¡Dejen de empujar atrás!

2:00 PM

-¡Hay Señor de los milagros! ¡Hay Señor de los Milagros me están pisando mis piecitos!

-¡Hay Señor, me están haciendo papilla!

-Oye oye, deja de empujar.

De pronto una señora apoyada a la pared empuja fuertemente a unos feligreses.

-Oye idiota, ¿a mi me vas a empujar?¡no seas imbecil!

-¡Oigan respeten la procesión!

-Mira estúpida, no seas ignorante a la próxima no traigas niños. Para eso los traes para arrimarte a la vereda con ellos.

-Cojuda, si te veo en la calle ni la cuentes.

-¿A mi me empujas y luego me amenazas? ¡Ignorante!

2:30 PM

-¿Qué le pasa señor?¡ Deje de abrazarme!

-Qué tiene señora, no ve que todos estamos apretados.

-Y por eso me abraza, una señora como yo... ¿a mis 57 años me va a venir a abrazar?

-¡Que no la estoy abrazado!

-Ya ya, aléjese que no lo quiero cerca

3:00 PM

-Que asco, este señor está borracho. Acaso no hueles. Apesta a alcohol así viene a ver al Señor.

En medio del tumulto realizan uno de los tantos homenajes en una esquina de la calle. Se oye la una canción de fondo. Un moreno se para derecho. Mira la imagen, suspira coge sus cosas a la altura de su pecho y canta a viva voz una plegaría. Unos lo observan, otros voltean a verlo. Todos cantan con él. Ya nadie llora, solo cantan.

Una señora de edad muy avanzada observa la procesión que se acerca cada vez más a su casa. Ella, en su balcón, tira pétalos de rosas mientras sus nietas le toman fotos con una cámara digital. Otros tiran pica, papeles de seda de color morado. Nadie llora, solo rezan y lo observan pasar en medio de la multitud, del olor a sudor, porque en la procesión se une el ladrón, el negro, el pobre, el cholo, el enfermo, joven y viejo y todos lo aclamaban bajo una lluvia de hedor y calor humano exclamando una vez más, un año más sus penas y dolores a un señor que camina a paso de anciano obligado a recorrer las calles.

Ya nadie le llora. Su imagen se inmoló de dolor. En sus pequeños pies lleva el pesar de un pueblo, en su cuerpo el oro de la paz y en su rostro el gran amor de un pueblo que ahora lo ve no como un santo sino como un pacificador de almas y razas.

READ MORE...

Chicas deseperadas

Los autos corren uno tras otro, como una casería por la velocidad. Cruzo la calle, espero la bendita luz del semáforo que cambie al color de mis labios. ¡Maldición los carros pasan demasiado llenos! Hace frío, demasiado para ser primavera.

 Vago entre mis pensamientos. Las luces, los colores, la pista juegan en mi mente como una hoja en blanco. Me pierdo en lo que invento y lo que sueño. Alguien me toca la mano. Reacciono de manera brutal. Me asuste. Me asustaste.

Hace cinco años exactamente que no te veía y está parado ahí tan cerquita de mí. No es casualidad o tal vez si. ¡Rápido! piensa en algo, algo inteligente que decirle, pero qué.

- Hola, no te había visto (ni siquiera lo había reconocido).

- ¿Qué tanto he cambiado?.

- No, no eres tú, es que estaba distraída.

- Jajaja, nada extraño en ti.

Sonríe y me pierdo en sus labios.

- ¿A dónde te diriges?

- ¿Ah? a Miraflores, pero los carros están muy llenos.

- Yo me voy a Barranco.

¡Dios! pienso que podríamos tomar el mismo carro, pero no, sería muy perra si le digo eso.

- Estás flaco.

- Si, el trabajo me tiene así. ¡Ahh! me muero de sueño.

- Acaso no has dormido, haber mírame. Lo hace, definitivamente no ha dormido, sus ojos están rojos. Están opacos, ya no duerme como antes, debe ser el trabajo, pienso. Lo miro y me atrevo a verlo fijamente a los ojos. Son bellos después de todo.

- Si, están rojos, ¡tanto trasnochas!.

- No mucho, pero me muero de sueño, encima ya me hice tarde. Mi carro se ha malogrado y tengo que irme en combi. ¡Lo detesto! Las combis parecen un juego, como esos de la tele donde meten a un montón de gente en un carro.

- Me río. Si supiera que para mi eso es normal.

- ¿En qué estas trabajando?

- Soy arquitecto en un nuevo hotel que va a venir al Perú.

- Pensar que antes no sabías que era la CAN. (Comunidad Andina de Naciones) y lo confundías con el filosofo Kant. Me río. Sé que es estúpido recordarle cuando éramos más jóvenes, cuando huíamos para amarnos. Él escapándose de su casa, saltando de la ventana de su cuarto al balcón y tirándose de ahí hasta caer en el pasto, coger su bicicleta e irme a buscar. Y yo escaparme de la tutela de mis tías y primos, correr con la patineta, a veces a patines, hasta el parque y encontrarlo.

Recuerdo que el intento enseñarme a patinar, según yo, no sabía. Excusas para conocerlo mientras que yo le enseñaba de literatura, de filosofía.

Tenía novia, una loca desquiciada que lo celaba a cada rato. Esa chica me odiaba. Sabía perfectamente que yo le agrada demasiado a Richard. Lo sabía hasta el día que nos peleamos en la calle, cuando me insultó. Richard en ves de ayudarme la defendió. Comprendí que no tenía caso volverlo a ver, aunque sabía que lo quería mucho.

No nos vimos por años. Ocasionalmente hablábamos por Messenger o nos encontrábamos una que otra vez cerca del parque, pero nunca hablábamos. Cambiamos, ya no éramos los mismos, ya no.

- ¿Y tú dónde te vas?

- Tengo que ir a tomar unas fotos a unos patinadores profesionales.

- ¿Aún patinas?

- No, ya no, solo les tomo fotos.

- Deberías, eras buena.

- Es posible, pero nunca terminé mis clases de patinaje.

- Se ríe. Sabe perfectamente que nunca más volvió a enseñarme a patinar.

- Algún día lo haremos de nuevo.

Será que se refiere a una cita  o a alguna excusa para volvernos a encontrar.

- Y... ¿Cómo está Diana?

- No lo sé, terminamos hace tres años. Se fue a España. Nunca más volvimos a hablar.

-¡Oh! ¡Cuanto lo siento!. Miento estoy demasiado feliz para sentirme culpable, pero él no debe saberlo.

- Y tú ¿Qué paso con el chico que te acosaba?.

- ¡Ese tarado! nada un día me encontró amarga, me empezó a molestar y le tiré el café que estaba bebiendo en su rostro y ropa.

- ¡Estás definitivamente loca! pero se lo merecía. Se ríe.

- Ya me tengo que ir.

Temía eso, temía que dijera eso, que se vaya de nuevo y no volverlo a ver en años o quizás verlo cuando ya este casado y yo siga esperando que por lo menos me de una oportunidad para demostrarle que no todo está perdido.

- Si, también me voy.

- Espero verte pronto. No te me pierdas mucho. Se despide con un beso suave en la mejilla, como los que me daba cuando nos besábamos en las escaleras de mi casa, mientras coge mi mano y la aprieta dulcemente a sus dedos y soy definitivamente feliz. Ya no me importa el frío, los carros repletos, haber madrugado, nada, solo eso, solamente su beso en la mejilla y mis manos entre sus dedos.

Se va y lo veo entrar al carro, acomodarse, mirarme por la ventana, levantar la mano y mandarme un beso.

Pienso: " Si algún día te vuelvo a ver no seré tan tonta como hoy".

READ MORE...

Mi avatar

¿Qué le pasó a Ayzha?

Pues verás, es fácil. Supongamos que ella es un avatar. Un día ella estaba paseando y jugando como cualquiera e Internet, hasta que entró en un juego de lucha, no de canciones como era su costumbre.

No jugó mucho porque no lo entendía muy bien, además que perdió y como sabes a ella no le gusta perder. Por la lucha perdió muchas defensas; es decir, estaba un poco inmune a los virus de computadora, pero no le dio importancia y no utilizó la herramienta de medicina ni de comida.

No jugó por un tiempo, estaba varada en los ordenadores de computadora. Se paseaba por sus archivos y revisaba las cuentas de sus amigos. Paso pocos días para que un troyano se adentre en su red. Sus anticuerpos no lo detectaron y es mas, empezaron a atacar su red sin que se diera cuenta.

Un virus se adentro en su avatar y ahí empezó el problema. Automáticamente afectó sus redes sociales, sus archivos, sus documentos, sus recuerdos, su piel, sus manos, sus ojos, su respiración, sus piernas. Su cuerpo empezó a distorsionarse por líneas que la cortaban. Se perdió entre los virus.

Tratamos de conectarla de nuevo al sistema, pero no se conectaba. La buscamos en la papelera, en los antivirus. Su avatar aparecía y desparecía constantemente.

Cuando la encontramos estaba casi infectada. Era poco lo que podíamos salvar de ella, la habían jaqueado casi en su totalidad. Empezó su reconstrucción.

Lo raro es que no habíamos podido encontrar dónde residía la información del avatar. Sin eso no conseguiríamos conectarla de nuevo. Los códigos no registraban ningún ataque de virus, pero aparecía como no habida.

Después de varios intentos recuperamos parte de la información. Aun existía el avatar de Ayzha, pero estaba casi borrado. Hay que reconstruirla, pero cómo lo lograremos si no encontramos cuál fue el virus y dónde la daño. Fue el HTML, estoy casi segura.

¿Recuerdas algo? ¿Qué pasó con su historial? Habrá que reconstruirlo también. Hay que tratar de recuperar sus puntos de vida, sus juegos ganados, sus premios y su aspecto.

¡Ya está! ¡casi igual como antes!. No ha logrado alcanzar el nivel de ranking que estaba pero ya lo haremos poco a poco... lo importante es que la recuperamos ¿no?

Hola, ¿recuerdas algo?
¿Qué le pasó a mi avatar?
Se cayó de la red, pero ya está bien.
Bueno, habrá que volverlo a la red social.

Cinco días más tarde el avatar de Ayzha ganó en el juego de competencia de canto y música. Se nota que la reconstruimos mejor de lo que era.

READ MORE...