Metáfora de un limón
Lima no es gris. Lima nació al borde de un limón. Agria y deseada. Nació en una quinta del Rímac, en un puente de bronce olvidado y un recuerdo ausente de mi pasado. Creció entre putas y cines pornos. Entre smog e incienso. Mira triste y tiene el alma melancólica de tanto esperar y amar en hoteluchos. Lima ríe mientras fuma leyendo su historia. Se cansó de protestas y aprendió a caminar. Tiene la piel agujereada - como un limón- por tantas guerras no ganadas y tantas promesas olvidadas. Se suicida diez mil veces y vuelve a la vida, cuando transita el Señor de los Milagros, tan morado que revive abarrotada de cánticos a viva voz. Lima no es gris, es verde. A duras penas.
2 Tu opinión me importa:
interesante... bórrale la tilde a transita.
nos vemos, glen.
sigue escribiando, pero más seguido.
martin
Sabes? normalmente no te digo esto, no sé si por descuido o porque ya me acostumbre a leerte, pero me gusta como lo haces. Aveces me impulsa a yo también hacerlo, pero como debes saber casi no me alcanza el tiempo y del poco que tengo (gran hombre ocupado debo ser) prefiero pasarlo contigo. Si algún día empiezo a escribir creo que uno de mis primeros escritos sería un perfil sobre lo dos, o una crónica de esos dias en los que me encantan los besos con sabor a lima, sabor a limón ... no seria algo cursimente raro?...
Por cierto soy tu enamorado... Antonio
te quiero :D
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