Mi otro yo

Hoy tuve mi último seminario obligado de radio. Es el segundo año consecutivo que tenemos el mismo tema en la facultad. Solo Dios sabe porque nos toca esa suerte, en serio son demasiado aburridos, cansados, técnicos que los bostezos y sueños están en todas las filas, hasta los profesores no aguantan ni saben por qué rayos están cuidando a los alumnos que son ya mayores de edad o acaso es para que ni docentes ni estudiantes salgan corriendo del auditorio, sobrepasen el umbral de la puerta, bajen las escaleras, corran hasta la entrada principal del Hotel Sheraton a toda velocidad y digan: ¡Ni más regreso!.

¿Qué aprendí en estos tres días? que los expositores están más perdidos que nosotros en cuanto a radio se trata. Pasaron vídeo con muestras de photoshop, estadísticas de por que se segmenta un radio; en fin yo del Decano no les pago nada.

Cuando mis esperanzas estaban casi desechas, cerca a las diez de la mañana de poder dormir estando en primera fila por tardona, entró un argentino de apellido Haye. Se paró frente al micro y contó un chiste. Unos rieron y otros, como yo, solo atinamos a sonreír. Sus diapositivas no traían historia, ni gráficos ni vídeos de la radio. Hablaba de los sueños, fantasías del hombre. Sus imágenes solo encajaban en una galería de arte abstracto y los audios eran propios de su creación. La mayoría no dejó de perder el hilo a un viejo de cabello blanco de hablaba que hay que aprender a soñar, a imaginar, a jugar con la fantasía para poder hacer radio. Una frase que a casi nadie se le ocurrió.

Apelo a lo que dijo: "No hay mejor remedio para el hombre que soñar e imaginar, no hay mejor bien que el de crear y no hay mejor obra que un sueño cumplido".

Nos explicaba que fantasía provenía de una palabra muy antigua que significaba ser visible. Los sueños no tienen por que quedarse en solo imaginaciones abstractas en nuestras mentes, debemos de crearlas para que los demás las conozcan, sino por qué entonces soñar.

No creo que el pecado del hombre se pueda encasillar

en diez mandamientos. Si Dios creó un pecado entre todos los hombre no fue uno carnal. Al imaginar uno crea, al crear uno sueña y al soñar uno inventa.

Pero ¿dónde creamos, imaginamos, soñamos e inventamos? En la mente. Desde que uno es niño sueña y fantasea. Si Dios creó un pecado es que el hombre pueda soñar e imaginar. Imagina ser Dios. Imagina. Imagina acabar con el hambre, el dolor, la muerte. Imagina. Imagina crear tu mundo. Imagina. Imagina y crearás tu propio pecado original; ser el Dios de tu mundo y tu existencia.

El juego acaba cuando uno se vuelve cuerdo, cuando regresamos a la realidad más gris que conozcamos.

La gente ya no sueña ya no cree, todo lo quiere ver, tocar y sentir. Una televisión le quita al niño la fantasía de crear su realidad porque ya todo lo hacen por ellos. Ya no hay candidez y dulzura en ellos porque se vuelve el humano incapaz de crear. Involuciona.

No dejemos de evolucionar, no dejemos de soñar. Si una vez alguien nos dice:" Existen demasiados problemas, tantas crisis, tantas muertes, tantos dolores y atropellos en este mundo". Atinen a decir:"En mi mundo no pasa eso, en mi mundo yo creo mi realidad y la traspaso a este lugar llamado tierra. Tú sueñas y tus ideas se quedan en tu almohada. Yo sueño, construyo, creo, hago y mi pueblo vive y es feliz".

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Superbailarines

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Alma negra

Y dijeron que no había negros poetas o escritores en Perú.

Juan Urcariegui García fue y será uno de los más grandes decimistas peruanos. Desde su juventud la literatura se convirtió en su mayor obsesión. Junto con Nicomé de Santa Cruz, Carlos y Porfirio Vasquez representaron al Perú en décimas (género literario escrito en octosílabos) en varios certámenes mundiales.

En 1989 recibió las Palmas Artísticas en el grado de Maestro otorgada por el Ministerio de Educación. Pero de qué trató realmente sus décimas. Es sencillo le hablaba a los jóvenes sobre las drogas, la exaltación de su gran raza afro peruana, su equipo de amores: Alianza Lima y entre todo a las costumbres peruanas ya casi olvidadas.

Lo que no se puede olvidar es las tradiciones peruanas, sus grandes autores y si de un negro poeta se trata, no digamos que no existen en este territorio. Existen grandes y muy buenos. Solo basta leer una décima para entender, entre métricas, cuanto sentimiento existe y orgullo de una raza de la cual la mayoría desciende, que luchó contra las injusticias humanas, la que más se divierte y ríe ante las amenazas y la que nos enseña que no importa el color sino el sentimiento de saber que perteneces a un legado tan profundo como es llamarse peruano.

Juan Urcariegui murío cuando tenía 75 años de edad. Uno de sus hijos Juan Carlos Urcariegui Reyes llegó a demostrar que no existen limites para las personas.

Actualmente es el General del Estado, brazo derecha del presidente Alan García. Al igual que su padre lleva las décimas en sus venas. El arte por escribir lo heredó de su descendencia, de su padrino Nicomé de Santa Cruz y del ambiente que influyó en sus versos.

"Aveces tengo que reemplazar al Presidente en algunos eventos que él no puede asistir. Solo somos dos Generales de raza negra en el Perú y de lo cual mis hijos y yo nos sentimos realmente orgullosos" Alegó en una entrevista que le hicieron en CNN.

Una vez, un profesor me dijo: Es que en el Perú aún no existen poetas afros. Profesor, se equivocó, Si los hay y tan buenos que Vallejo los envidiaría.

*Esta décima es una de las más represantativas de Juan Urcariegui.

¿Qué es un negro?

¿Qué es un negro?, preguntó
a su madre un niño blanco
cerca de las puertas de un banco
cuando justo entraba yo.
La señora me miró
pero yo pude apreciar
que para disimular
jaló del brazo al pequeño
y por complacer su empeño
yo le voy a contestar.
¿Quieres saber qué es un negro?
Un negro es un ser humano
que tiene padres, hermanos,
hijos, esposa y suegros.
Muy sencillo, ¿no? Me alegro.
Me alegro porque es mi raza
y si tuvo la desgracia
de haber sido esclavizado
caro tributo ha pagado
a la ambición y a la audacia.
Fue también un instrumento
del sadismo de los blancos
y en las tareas del campo
se le trató cual jumento.
Siempre se le tuvo hambriento
hacinado en el galpón
y en la más leve ocasión
el látigo fue su pan.
Muy pocos olvidarán
esta cruel aberración.
Sin asomo de rencor
por lo mal que nos trataron
le diré que nos quemaron
gozando de nuestro dolor.
Y eso no fue lo peor.
Lo juro ante un crucifijo,
quemaron a nuestros hijos
niños así como tú
gozando la esclavitud
con infernal regocijo.
Hoy, aunque tú no lo creas,
no somos libres del todo,
pero pensando a mi modo
no hay humano que lo sea.
Pero ya cuando me vea
delante de un gamonal
hablaré de igual a igual
gritando lo que me plazca
y habrá que guardar la huasca...
o la pasará muy mal.

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Si se quiere, se mata

Braulio tiene ojos grandes y Danna es niña de bien.

Cierta vez, hace muchos años, Shakira, cantante colombiana, retrató una muy buena canción, ya casi olvidada por sus nuevos temas.

Lo cierto es que retrató, en notas musicales, un gran problema entre nosotros. No es simple ser joven, estudiar y mantener una pareja. Nada sencillo.

El sexo se descubre a finales del colegio, para la mayoría, y no es un tema muy fácil de afrontar. Con el fin del cole viene los enamorados y con ellos los grandes problemas.

-¿Tu crees que se vea mal que después de tu primera vez termines con tu enamorado?

- Ummm, no sé ha, depende pues.

-¿Depende de qué?

-De si lo quieres.

-Es que es difícil, hoy fue nuestra primera vez y siento que ya cambió todo. No lo sé. Me siento rara.

Contarles a tus padres que te convertiste en activamente sexual es lo más vergonzoso para todo el mundo. La mayoría se lo cuenta a los amigos que si quieren oír, con lujo de detalles, cómo fue, qué sentiste, cuántos condones uso y escuchar las tonterías que se dijeron en el acto. Tus padres se interesarían más en gritar y después hablarte de enfermedades, del sida, del embarazo y de decir : ¡Quiero conocerlo!. Claro que no te atreverías a presentarlo después del sermón.

Pero la mayor preocupación para las mujeres es: "Ojalá que no. Juro que es la última vez que lo hago. No quiero estar embarazada. Dios, si paso esta no como postre en un mes".

Pero, si eso pasara, uno tiene dos caminos: Dejarlo nacer o abortar. No es sencillo decidir.

Una de mis grandes amigas se enteró de su embarazo cuando ya tenía tres meses. Juraba que no le venía porque un estúpido médico le dijo que tenía gastritis. Su madre era la mujer más amargada de todo el colegio. No la envío de viaje de promoción por miedo a que salga embarazada, a pesar de que su enamorado no estudiaba en el colegio. Él ya era universitario.

Se armó de valor y le contó, claro, después de los desmayos, gritos y lisuras que hizo y dijo su madre al enterarse del nuevo miembro en la familia. Al final tuvo una preciosa bebé, después que se casó. Fue la única condición que su madre puso. Lo cierto es que tuvo suerte. Su, ahora, esposo la adora hasta el día de hoy.

Otra de mis amigas abortó dos veces. No quería que su bebé sea un hijo de un vago, como ella llamaba a cada enamorado que tenía. Lo extraño es que en su último aborto, su madre se enteró antes que acuda a la clínica y la acompañó. Era su decisión a pesar de lo que pensaban sus padres. Después de años no se arrepiente del aborto. Si nacía no iba a ser feliz- me dice.

A veces estas decisiones nadie las toma por nosotros, son las mujeres quienes deciden y muchas veces se equivocan tomando el camino más fácil . Pero ni el enamorado, novio, amigos o padres pueden influenciar en ella el derecho de vivir alguien en su vientre. "Si se quiere, se mata".

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Facebook Vs Hi5

Desde que salió el Hi5 como una página personal donde se podían subir fotos y compartirlas con tus amigos, la fiebre de fotos en la red subió de manera exagerada.

En sus inicios solo se podía colocar como máximo 20 fotos por cada cuenta. Meses siguientes, se fue modificando de acuerdo a la gran cantidad de álbumes de almacenamientos de fotos que el usuario ponía.

Vayamos a los últimos dos años del Hi5. El año pasado, o un poco más, el Facebook desplazó al Hi5 y otros no tan usados, como Sónico, en el Perú.

Cuando el Hi5 se encontraba en boga en los adolescentes y jóvenes, se volvió tan popular que se perdió el control de qué fotos se colgaban en la página.

Empezaron a subir fotos sin censura, otros que acosaban o enviaban mensajes o comentarios obscenos y no faltó por ahí algún comentario amenazador y falto de respeto. Muchos jóvenes y adolescentes sintieron que el Hi5, al ser gratis podían hacer y deshacer con comentarios o fotos la vida del resto. Si bien es cierto, la culpa no la tienen los que comentaban, mas bien, los que subian o agregaban a personas desconocidas o no gratas.

Cuando el Facebook se hizo conocido en Perú, se dieron cuenta que el formato era similar al del Hi5, pero con la libre opción de manejarlo a su antojo y no el Face al usuario. El círculo de amigos era más cerrado y permitía la opción de aceptar a personas que uno realmente conocía, lo que no siempre sucedía en el Hi , a pesar de tener como opción de privacidad pedir una solicitud a la persona que quiera agregarte.

Una gran diferencia es que los usuarios en el Face pueden no solo colgar fotos, sino videos y audios, además de lo que a la mayoría le gusta rellenar tests con temas juveniles, jugar en la misma página y crear una lista de eventos a los que uno va a asistir.

Definitivamente el Hi perdió usuarios cuando apareció el Face ya que ofrece lo que los jóvenes desean en una sola página: fotos, videos, juegos, amigos conocidos y sobre todo privacidad en su entorno.

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Did you visit Arequipa?

Hace poco estuve haciendo turismo en Arequipa, conocida como La ciudad Blanca debido a que la mayoría de construcciones como: Iglesias, calles, casas están hechas de sillar.

Reconozco que he viajado, o viajo, con cierta frecuencia porque me aburro estar en una ciudad con el cielo de panza de burro, como llama un gran profesor a Lima.

La ciudad es bella, muy bien cuidada y, sobre todo, limpia: gran diferencia con Lima.

Estuve alojada muy cerca a la plaza y por ende conocí muy de cerca el turismo que ofrecen. El clima frío en la noche y caluroso en la mañana, acompañada de una magnífica vista al volcán Misti hacen que la estadía sea agradable para todos. Si se tuviera acceso al Misti, tal vez, sería como una escena romántica salida de una película norteamericana. Sería como estar en medio de la aurora.

Entre las dichas entendí que mantener esa ciudad, como una tasita de té; cuesta. No llegué a conocer el cañón del Colca, me hubiera costado el pasaje de regreso. Pienso regresar a la ciudad dentro de algunos años, pero llegar como los ancestros: caminando.

Desde que llegué me acordé que una vez en Huaral probé, a los 15 años, el rocoto relleno y quise hacerlo donde mejor lo conocen.

Me dirigí a la plaza y en uno de los restaurantes del segundo piso pedí, con ansias, el plato de 18 soles. Esperé más de lo que pensaba esperar hasta que me lo trajeron, al probarlo pensé: En Huaral sabe mucho mejor.

Definitivamente la sazón no estaba ambientada para un turista con gran gusto culinario como es el peruano. Nadie nos puede engañar a la hora de sentarnos a la mesa y muchas veces, creo a la mayoría que le ha sucedido, no le da ganas de pagar la cuenta, no muy barata, al ver que su comida no fue la gloria del sabor.

En ninguno de los restaurantes que fui me dejó un gran amor a la comida arequipeña y eso que cada día cambiaba de restaurante buscando el mejor.

El recuerdo más grato que me llevo es haber conocido un volcán (desde lejitos), haber probado el queso helado, que fue lo único de lo que me arrepentí de no pedir repetición, y de no haber encontrado a nadie que me hable en quechua o aymara. Todos hablaban inglés y español. Esperaba a las mujeres con sus fastuosos trajes vendiendo queso helado o recuerditos me digan aunque sea un saludito en su lengua natal.Nadie lo hizo.

Regresaré para viajar a los lugares que no aparecen en las agencias turísticas, a los pueblitos sin sillar o ir a las fiestas tradicionales, a las que pensaba asistir y que los taxistas ignoran si se celebran ahí o no lo quieren recordar.

Definitivamente Arequipa es "otra" ciudad que se pierde entre el turismo internacional y a veces dejan de lado el orgullo de ser peruanos, de haber nacido en un volcán andino y de llevar el nombre traducido del quechua: "Si, aquí quédate".

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Atentado a una virgen

Salió de las clases de actualización que recibía en una universidad Se dirigía a tomar el taxi que la devolvería a su habitación con una sola cómoda, un velador y su cama; las únicas pertenencias que tenia y tendrá hasta su muerte.

Ya cerca de las ocho,en el paradero esperaba,con la timidez en sus ojos,un taxi seguro y confiable, mientras repetía sus lecciones aprendidas y sostenía con su mano derecha un pequeño rosario en forma de pulsera.

Sabía perfectamente que no era la persona común con la cual uno se encuentra a menudo en las calles, pero estaba segura pensando que muy en lo alto la estaban protegiendo.

El semáforo dio la luz roja, miró a todos lados hasta que se vio sola en una calle que poco conocía,a diferencia de la gran ciudad donde ella vivía. Aguardó unos minutos antes de estirar la mano y llamar al taxi amarillo que se acercaba por la avenida. Subió lentamente al carro acomodando sus libros y su rosario antes que su cuerpo. Respiro aliviada e indicó la partida. Se sentía cansada, aún no terminaba la semana pero necesitaba dar un respiro a la nueva vida que llevaría por dos meses en Huancavelica.

Cerró los ojos un par de minutos confiando en el robusto chofer que escuchaba cumbias en el carro, cuando sintió un abrupto giro del carro. Vio como se perdía a gran velocidad entre casitas en medio de pampas,doblaba por pequeñas calles y salía con mayor velocidad por otro barrio. Trató de no desesperarse,de no gritar,de entender que había sucedido,pero no pudo. Gritó, lloró,trató de escapar de un futuro incierto por la puerta hasta que el taxista la regresó a su lugar de una bofetada.

Lloró sin hacer esfuerzos de intentar escapar. No comprendía qué buscaban en ella. Era evidente que no tenía dinero, solo sus libros y su rosario. No conocía a nadie en esa ciudad, ni siquiera tenía un bien material que le perteneciera para dárselos a cambio de su vida. Rezó con una gran devoción buscando al menos un mensaje a lo que no entendía, pero nadie contestó.

De un jalón la adentraron a una casa de esteras y la metieron a un cuarto mugroso y húmedo. Escuchó hablar al taxista con el dueño de la casa y reírse mientras marcaban sus celulares invitando a dos chicos a una "fiestecita religiosa". Esa frase hizo que su cuerpo, nunca explorado y dedicado por completo a cuidar la vida se su Creador, se helara. Sintió desmayarse por lo que intuía.

Lloró con una almohada sucia entre su rostro para que no la oyeran y maldijo su destino,maldijo la ciudad,sus clases,maldijo su congregación y hasta llegó a maldecir su opción de vida.

Pasaron unas horas hasta que oyó el sonido de un motor de moto que se apagaba abruptamente. Entraron a la casa dos personas más. La fiesta la formaban cuatro hombres y ella era la "presa". Se reían entre todos en medio de cervezas y marihuana que traían como ofrenda.

-¿Y dónde está nuestra virgencita?

- Ahí en el cuarto.

- Y ¿qué estamos esperando?

- Espérate que se está preparando- grito uno de ellos- mientras el resto festejaba lo dicho.

Buscó salir mientras ellos se emborrachaban y drogaban, pero la habían encerrado. Pasó cerca de tres horas cuando la fueron a buscar: "Ven virgencita, haber si nos cumples nuestros milagritos” le dijeron escupiéndole la cara con asco. Apretó su rosario que lo llevaba en la muñeca y la sacaron a empujones.

La pararon en medio de la mesa mientras ellos danzaban rodeándola, escupiéndole y manoseándola, cuando ella empezaba a suplicar que la dejen libre. De un manotazo la tiraron al suelo. Entre todos la golpearon hasta quedar casi inconsciente y no sentir su cuerpo, su rostro, solamente la sangre desbordándose de su cara y sus huesos. La ultrajaron por más de dos horas turnándose entre todos y rociándole cerveza en la cara. La devolvieron al cuarto cerca del amanecer.

Durmió viendo la luz entrar a la casa y llorando por su suerte. Ya no sentía miedo, se sentía asqueada de su poca fuerza para enfrentarlos. Escuchaba a los hombres dormir en la cocina y en la sala, borrachos, drogados y extasiados.

Intentó pararse pero su cuerpo la regresó a la cama. Trató de dormir para no sentir su cara que se hinchaba pero le fue casi imposible.

Se levantaron cerca de las dos de la tarde, resaqueados y felices por su pequeña victoria. Uno de ellos abrió la puerta y le tiró una botella de agua y un pan pasado. Cuando sintió la puerta el miedo y el asco le recorrieron el cuerpo, aunque su mente trataba de calmarla. Tenía sed pero no podía ni siquiera llegar a la puerta para coger la botella de agua que le habían tirado. Cuando la alcanzó, bebió un sorbo y empezó a llorar y suplicarse calma. Esperaba que no llegara la noche en esa casa que tenían que soltarla en algún momento, viva o muerta pero libre de ellos.

La noche fue igual a la anterior,con la diferencia que trató de ya no llorar, porque su cuerpo había adquirido una rigidez ante tanta humillación que no le permitía tener ningún sentimiento de lo que veía.

Esa noche no lloró, solo pensaba en su vida. Si la soltaban nada iba a ser igual. Su congregación podría curarle las heridas pero nunca le devolvería su voto de castidad ante Dios. De todo lo malo eso era lo único que sentía tanto haber perdido, ser pura como su Virgen María que tanto adoraba.

Se despertó entre dolores y golpes cerca de las once de la mañana. Era su segundo día como rehén de unos hombres sin alma cuando escuchó que debatían entre cervezas cuál iba a ser el destino de ella. Escuchó desde su cama, inmóvil, como uno planeaba asesinarla y tirar su cuerpo a una sequía. Otro buscaba pedir dinero a su congregación. Uno decía que la liberen cerca a unas pampas muy alejadas donde moriría de hambre y cansancio. Hasta que reconoció la voz del taxista: Mejor la colocamos en un saco, claro está antes su paliza para que no se atreva a soltar nada,y en el carro la tiramos en la carretera. Si muere nunca nos vamos a enterar y si vive le convendrá no aflojar la lengua; total que yo sepa esas monjitas no tienen ni donde caerse muertas. Sellaron el pacto con un vaso más de cerveza.

Tal como lo decidió el taxista actuaron. Cerca de las diez de la noche la sacaron de su cuarto explicándole a puñetazos que si hablaba la mataban, mientras le apuntaban la pistola en la cabeza. Apretó su rosario entre cada golpiza que le daban hasta quedar casi inconciente. La Subieron al auto y la arrojaron en la carretera. Estuvo en el piso hasta que escuchó el motor del carro alejándose para probar si la voz aún le ayudaba a gritar por ayuda. Se pudo parar a pesar de la golpiza. Cojeó hasta la vereda y en la esquina de una casa se sentó. Miró su sotana rota, llena de sangre. Su cuerpo golpeado. Escupió unos dientes y los guardo en su ropa. Miró su mano que aún se aferraba a su rosario, roja de tanto dolor. Miró la calle desolada, suspiró y lloró hasta el amanecer.

A las cinco de la mañana un panadero hacía su recorrido matutino gritando para despertar a la gente y que le compren el pan recién salidito del horno cuando la vio llorando desconsoladamente. Se bajó de su bicicleta, no supo quién era hasta que le tocó el brazo y ella reaccionó alejándose y gritando. Lo miró solo pudo balbucear "ayuda por amor a nuestro Señor" antes de volver a llorar.

La llevó a la iglesia que estaba cerca, porque no sabía exactamente cómo ayudarla. El cura, que se encontraba preparándose para la misa matutina,al verlos entrar se quedó atónito. No creía tanto daño a una hija del señor. Por su hábito reconoció su congregación; pidió ayuda para curarla. Mientras ella le narraba entre sollozos la cruel brutalidad conque la habían ultrajado.

La trasladaron su casa de reposo, se mantuvo en observación cerca de un mes, mientras le curaban las cicatrices del cuerpo. Ya no lloraba, su mirada permanecía inmóvil, no quería hablar con nadie, a pesar de las suplicas de la Madre Superiora y de su familia carnal. Dentro de si pensaba, Si esos violadores me quitaron la virginidad a punta de golpes, Dios les quitará la vida a punta de mis oraciones.

*Basado en una historia real

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Vivir para contarlo

Le gusta contar la historia de lo que vivió en el Cenepa como si fuera un cuento. Su relato transmite emoción ya que de cierta manera se enorgullece de haber estado ahí y vivir para contarlo.

Eran la una de la tarde de un lunes 13 de febrero. Corría el año 1995 y la guerra del Cenepa había empezado 19 días antes. En la selva del Ucayali, 6 tripulantes volaban en un helicóptero llevando provisiones y armas. De pronto, sintieron un fuerte golpe en la parte trasera del helicóptero. Las ametralladoras ecuatorianas les aclararon rápido lo que pasaba. La nave había sido derribada por artilleros. José Luís Mosquera Soto, al igual que sus dos hermanos, desde muy pequeño había tomado la decisión de ser militar y a sus 27 años era, con inocultable orgullo, primer suboficial y radioperador en aquella misión.

No entendía que sucedía hasta que sintió como el helicóptero daba vueltas a una gran velocidad, mientras el piloto trataba desesperado de maniobrar aquella máquina que se precipitaba a tierra para salir ilesos. Gracias a la pericia del piloto, las seis personas salieron del helicóptero con vida, ayudándose unos a otros, antes que la nave explosione. Sin embargo, lo peor estaría por venir. ¿Cómo sobrevivir en una selva densa, sin alimentos, con heridas abiertas y desorientados?... ¿Como saber cuándo va a venir la ayuda?... ¿Cómo saber hasta donde se puede resistir?

Lo único que hicieron fue caminar guiados por un río que encontraron y por la luz del sol. “Solo teníamos el fin de salir de ahí con vida, pero el dolor de los golpes, los gusanos en nuestros cuerpos empeorando nuestras heridas nos impedía seguir juntos. Poco a poco unos fueron avanzando más despacio porque sus cuerpos no les permitían seguir al ritmo de los demás y con la esperanza de alcanzarlos se desviaron del camino o se fueron quedando por el dolor de sus heridas. Fue duro alejarnos, pero era necesario; la idea era llegar y pedir ayuda por los que estaban aún en la selva” recuerda

Pero pasaron los días y la ayuda no llegaba. A veces trataban de hacer señas a los helicópteros que pasaban, aunque los invadía el miedo pues podían ser del bando enemigo. José Luís Mosquera termino siguiendo al Teniente Gutiérrez, aunque seguirle el paso en la selva fue complicado. Los demás se fueron quedando en el camino. Los días pasaban y la ayuda no llegaba, las heridas empeoraban. Los cuerpos, incluso, ya emanaban olor a podredumbre. Así pasaron once días y José Luís Mosquera caminaba solo, adelante, no había probado alimento desde el día del accidente y solo el río del cual se guiaba le daba las fuerzas necesarias para seguir caminando. Casi había perdido las esperanzas; hasta que pudo divisar un helicóptero que volaba al ras de la copa de los árboles. Busco hacer señas y con las fuerzas que le quedaban saltó y gritó, para que lo pudiesen divisar. El helicóptero pudo reconocer las señas. De inmediato lo ayudaron, su cuerpo estaba infectado por los huevos que los insectos que habían estado carcomiendo sus heridas habían dejado dentro de su piel.
La nave que lo rescató lo transportó al distrito de Ciro Alegría y de ahí a Lima. Al poco tiempo, encontraron también, gracias a sus datos, al Técnico Pasapera, aún con vida. Los demás, lamentablemente, no corrieron con la misma suerte. De las cuatro personas restantes solo encontraron los cuerpos del piloto y el Teniente Gutiérrez. Los cuerpos del Capitán Díaz y del Teniente Gonzales nunca fueron encontrados.
Cuando José Luís Mosquera fue encontrado ya se había firmado la declaración de Itamaratí el 17 de febrero del año 1995. José Luis Mosquera, pese al paso inexorable del tiempo, tiene el recuerdo fresco de esas 264 horas herido, perdido, internado en la selva sin saber que sobreviviría para contar su experiencia que le ha dejado secuelas físicas imborrables: cuatro operaciones a la rodilla y una artritis que va ganando, a plazos, la batalla y deteriorando su salud.

Ahora tiene 40 años, está casado y es padre de tres hijos. “Lo que nos pasó fue como una película de ficción, solo que esta vez nosotros fuimos los protagonistas”, me dice ahora en su vivienda de dos pisos, sentado con algunos kilos de más en su sala con un vaso de gaseosa en la mano y la mirada fijada exactamente en ningún lugar.

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La vida es bella

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Metáfora de un limón

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La tristeza de Eva

Tenía el cabello corto hasta la nuca y oxigenado. Le faltaban los dos dientes delanteros. Sus ojos notaban el cansancio de sus arrugas. Era alta y flaca, muy delgada para su edad.

A sus cuarenta y tantos años, con seis hijos que ni ella se acordaba quienes eran hermanos de padre, vivía al costado de mi casa, en el terreno abandonado, que ella lo había invadido con el permiso a la tierra.

Su casa era de esteras, palos y un que otro tripley, ahí vivía con cuatro de sus hijos y un señor que aveces decía ser su pareja. Nunca me agradó su "pareja". Odiaba escuchar los sendos golpes que le daba a ella y a sus hijos.

Su hijo mayor era el más guapo de todos, convivía con una chica que se llamaba María. Ella era linda, dulce y callaba los gritos cuando él le daba duro en su casa, aveces en la calle. No gritaba ni se quejaba por tener el ojo negro, o por dejarla casi calva; a pesar de el dolor de su cuerpo siempre lo seguía a cualquier lado, como peregrinando a su sombra.

La señora Eva me agradaba mucho, era muy buena, a pesar de todo. Siempre tenía la voz muy ronca, como si estuviera mal de la garganta, pero los ojos vivos y distraidos, tal vez para no encontrarse a si misma en medio de dolores y olores hediondos.

Con ella prácticabamos un trueque de alimentos, cuando ella cocinaba y le faltaba aceite tocaba la puerta de mi casa, en la mano la acompañaba un tomate o una que otra verdurita con su tacita vacía y me decía: "Un poquito de aceite y te doy un tomate". Siempre lo hicimos así, sin preguntarnos nada.

Nunca la había visto alistarse para ir a una fiesta, es mas, nunca salía de su casa de noche. Cuando regresaba cansada de haber lavado ropa ajena, o de haber ido a buscar plata para comer al día siguiente solo atinaba en apagar la luz. En días de fiesta, su casa paraba a oscuras, ni para navidad se quedaba despierta. No lo hacía. Le dolía saber que no tenía ni para un chocolate de taza; y yo, respetaba su silencio, su pena.

Una vez lloré en navidad, cuando tocaron las doce y ella humildemente apagó su luz, como esperando la cuenta regresiva. Subí al segundo piso de mi casa, a observar su casita y verla apagar la única luz que tenía. Lloré cerca de diez minutos. Me acordé de mi madre, de mi abuela, cuando sufrían lo mismo, allá en un pueblito olvidado. Talvez por eso la quería, porque respetaba su silencio constante.

Nunca supe cuando era su cumpleaños, ni el de sus hijos. Un sábado cerca a las ocho de la noche, salí a comprar o a hablar con mi amigo de la tienda, no recuerdo bien, pero recuerdo que a lo lejos se escuchaba música. No sé si era una banda tocando o una radio a todo volumen que festejaban a vivas voces un cumpleaños. Salí y la vi soriente, mostrando su boca sin sus dos dientes y con su hijo mayor, solo sin su mujer al lado. Estaban los dos alegres, bailando en medio de la noche, no estaba tan oscuro, con la luz del poste se vislumbraba las sombras de ellos. Pase y regresé, cuando volvía me dijo: "Estoy muy feliz, hoy es mi cumpleaños. Llegó mi hijo y me sacó de la cama, me trajo a la calle y me dijo acá hay que festejar. No quería, pero la salsa es mi fuerte, así que me puse a bailar; ya llevo como media hora bailando sin parar, es el mejor regalo que me han dado hoy". Solo atiné a sonreirle, no sabía que decirle , si saludarla o solo mirar como bailaban. Era muy buena lo confieso, si hubiera sido bailarina, habría sido la mejor.

Un año mas tarde se tuvo que ir de mi barrio. La dueña había aparecido después de años a reclamar su terreno, yo no quería que se vaya. Me había encariñado a decirle "vecina" que no quería decirle eso a la vieja , chata y gorda de la dueña.

Ella se fue, aveces regresaba a mi casa a pedir frazadas o peluches que lavar, a diez soles cuatro frazadas, porque nos estimaba, sino nos cobraba doce, nos decía entre bromas.

Hace dos años la volví a ver, ya no era la misma, estaba más triste de lo normal, y llevaba el cansancio de sus arrugas con más claridad. No me reconoció a pesar que pase tan cerquita de ella para que me salude.

Caminaba de prisa con su último hijo, Pedro, que ya era todo un niño. Me enteré que su hija, a la que una vez odie porque le gustaba el chico que me dio mi primer beso y siempre cuando pasaba alzaba la voz, diciéndole a su amiga : "¡Hay!, te cuento me ha invitado a salir". Me reía de ella. Supe que tuvo un hijo con un pandillerito de la zona. Se había mudado con él, pero sus suegros no la querían, y su madre, Eva, lloraba por ella, porque ella lo había vivido siendo muy joven.

Si algún día la vuelvo a ver, quiero tener el valor de decirle: "Vecina, se acuerda de mi? conmigo intercambiabamos la sal por una zanahoría, el aceite por un tomate ¿Se acuerda de mi? ¿ Se acuerda que una vez, por primera vez la vi bailar y reir?". Ojalá que lo haga.

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